Como el cuervo de Poe

"Quem nâo tem voz de cantar

Berra" 

J. Saramago

Anhelo las calles con el ímpetu del amante,

anhelo el coro y la hermandad,

pero mi hogar ya no me reclama

y noto cicatrices en mi pecho con forma de verba.

Las fuerzas se me fueron en declive

y desaprendí a pelear sobre un escenario.

Ni poeta ni guerrera,

no soy nada.

A veces grito, sí, a veces grito;

nunca pude cantar y mi ejemplo de nobleza es un cuervo

que ahora se alimenta de mis versos,

carroña, muerto.

A veces grito, a veces grito y pongo música de fondo;

mis costillas afinadas en mi-sol (el que no alumbra)

suenan al fragmentarse.

Y sueño que canto.