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Mostrando entradas de noviembre, 2014

Arte.

Arte eras tú, tumbado sin más ropa que nuestros sueños, llenando de ceniza el colchón mientras yo me volvía cigarro sin miedo a ser colilla.
Arte era la expresión de tus ojos cuando te sonreías al separarnos y aún más al deshacerse la distancia cuando mirábamos sin necesidad de pupilas, viendo más que nunca.
Arte era escribirte en una hoja llena de manchas de café amargo como tus pasos hacia la mañana y mis desvelos pensando en atrapar(te), en coger la ola con las manos.
Arte fuiste hasta la última pincelada, en todos los tachones verbales y sentimentales, que descansan en el cenicero recordando el tiempo en el que arte, eras, no fuiste.