Arte.

Arte eras tú, tumbado

sin más ropa que nuestros sueños,

llenando de ceniza el colchón

mientras yo me volvía cigarro

sin miedo a ser colilla.

Arte era la expresión de tus ojos

cuando te sonreías al separarnos

y aún más al deshacerse la distancia

cuando mirábamos sin necesidad de pupilas,

viendo más que nunca.

Arte era escribirte en una hoja

llena de manchas de café

amargo como tus pasos hacia la mañana

y mis desvelos pensando en atrapar(te),

en coger la ola con las manos.

Arte fuiste hasta la última pincelada,

en todos los tachones

verbales y sentimentales,

que descansan en el cenicero

recordando el tiempo

en el que arte, eras,

no fuiste.